Lascia Perdere

DE L'ORDRE GRINCANT DES CHOSES

2010-04-16T22:00:00.001+02:00

N'importe où, se dire qu'un beau jour est tendre, est s'étendre, est la toile évasive au souffle court du soleil.

On ne voit rien, les oiseaux rauques, c'est tout.

Au coucher nous sommes le port incertain d'alvéoles et de mâts, toujours bercer à-pic en nos propres falaises.

Dormir, n'importe où d'antibiotique, s'apparenter au silence, au lichen, en toute licence.

D'ici, des images en pagaille, toujours de dos.

De chez moi tu pourrais voir tanguer les tuiles, comme elles chérie. Les raclements et les grès, là-bas, sont un peu de toi, rouges de les regarder.

Elle aurait pu tomber d'ici, la nuit, un juste retour, simple et trouble comme elle tombe.

Un portillon comme donné aux chèvres, qui plus n'ouvre ni ne ferme.

L'herbe s'accable pour un rien, à force d'alentours, si longue.

La cigogne aussi brûle à mi-parcours en raison de Gibraltar.

D'indignation le foin s'enroule dans les granges, à la poussière.

Ceci n'est pas un champ de visions, c'est ici, c'est le foyer volant par les embrasures.

Tout est pourtant dehors, d'un calme...

Tous les meubles posés au hasard la pelouse, le jour et les images et qui sautillent, autant d'oiseaux. Ton propre regard les a vermoulus, voilà. Ils crient sans raison et sans grâce mais ils s'envoleront également. Leur finalité est en nous deux globes blancs où s'impriment les écorces au passage, les revers arborescents, quelques meubles sur lit de chiendent.

Sur le quai, comme un enfant, de long en large. Les caisses dialoguent dans le brouillard, décharnées en un rythme. C'est à peine ce que les pas peuvent pousser là-dessus.

Ils deviennent égaux, le refus de la mort et le brouillard, ainsi qu'on devient, en aveugle, que de ces ports on en vient à la mer équanime, par le fond.

107#

2010-03-21T00:11:00.000+01:00

Les moineaux montent et descendent,

la pluie toujours autant,

comme avant, là-derrière,

bleu sans contenance.

106#

2010-02-09T22:07:00.000+01:00

Depuis je vous parle en silence, pas sûr d'y être, comme au bout du fil cette petite araignée.

Comme hier, un long baiser s'endort entre les poutres de bon matin (aboyer, aboyer). S'endort un long baiser au passer des rivières, loin. Comme s'abandonner.

105#

2010-02-09T21:47:00.000+01:00

Ciel, rien que pour vous.

Soignez-vous d'autant à ces bandes plates qu'elles s'étirent

et qu'en dehors de toute lumière

-sous des jours où moins couler-

elles iront.

Ciel, rien que pour oublier, lent et diffus, dans le compas de la douleur, tout cet hiver.

CABO DA VESPERA

2010-02-01T21:29:00.000+01:00

Vésperas que jà não acabam. A manhã jà não cabe, jà não convém ao pranto. Sò se podem ainda sentir as vésperas, cheiro a lixo e ainda ouvir, a rir, as tais gaivotas. Histéricas ponctuações de òntem à noite. Do que se là foi fazer.

Da noite qualquer coisa safou-se : uma âve, um arfar desperdiçou-se no fundo daquele porto que é memòria. Là nasceu o dia e perdeu-se a hora. Jà, aqui, não.

No teu centro um reles trinar nunca sôou, ainda não ; silêncio a passar là por cima das nuvens tôrtas que serão àsas a arrancar.

Vais apanhar perguntas estùpidas assim como uma doença, musgo das escadarias ladeira acima. Querias contar degraus quando jà não tem de quê : afogou-se tudo nos meados da manhã. Sò se pode enxergar a luz, véspera inteira, extensa, um embrulhar.

Morrer é pros pàssaros. Tu cà vais ficar a extender lençòis, que jà é tempo. E atirar fumaça pro ar cinzento.

MEIA-LUA

2010-02-01T21:18:00.000+01:00

Era de noite, daquelas que se esquecem fàcil, uma estrêla qualquer na carola.

Sobraram furos. Vai là saber o que aì reluziu. Se tinha de quê reluzir. A pròpria luz aparece como um buraco em meio à mente.

E meia-noite. Do que é que lembravas ?

Sombras assentam nas escadas. Trêmulas, atiram-se de cabeça nas estrêlas com a lucidêz do calhau.

#78bis

2010-02-01T21:11:00.000+01:00

O Rio jà nem traz, noite singela.

Agora é pensar feito baloiço

no cadàver de olho tôrto,

que a vida é branca

ao luar

e que vai flutuar o desespêro todo

pois o Rio jà não traz.

Nem mais a insignificância das caravelas,

pernas e pulmões ao léu.

Então é nadar.

102#

2010-01-03T17:55:00.001+01:00

Debout dans les ruelles noires de fantômes,

de vérités létales,

sous les vides scansions de trop de volatiles.

101#

2010-01-03T16:39:00.000+01:00

Raisons du cap et des sillages passés en tête : masses et noires mouvantes, divergences. L'écume délaissant là les voies où le soleil, par copeaux, se délite. Courbes trajets, séquents à la trace. Et tout un pont de fantômes, encore, le détail de leurs ailes qui toutes entières voilent l'espace selon des lois passables.

100#

2010-01-03T15:45:00.001+01:00

Nervures disparates

inscrivent le ciel,

font seule nuit.

99#

2010-01-03T15:30:00.008+01:00

La mesure morte, la nocturne ;

la porte close et se disloque

depuis le temps.

Les clés dérouillent dans les broussailles.

A la criée on liquide les lumières.

MAJESTE DE MOUCHE

2009-12-16T11:46:00.000+01:00

Le cri de l'oiseau comme sottise quand de l'emphysème, du cristal quelconque, de bohème, pèse sur les fougères.

Les matines pleuvent sur la ville en vérité, la dernière verrière.

Nous exécutons derrière la valse brute des mouches, sous l'inique lumière.

Nous connaissons d'envie le verre, les tains gris de misère.

Nous y balançons le reflet de minutes dernières, notre parler mésange, infime, vernaculaire, un bouillon d'ozone entre les riffs.

OMBRES CHINOISES

2009-11-30T21:56:00.000+01:00

La surface s'estompe

comme juste est qu'elle s'éteigne

à force de diffusion,

de divergences,

de variables,

d'invariablement inconnues.

Elle ne serait plus qu'une lézarde au gouffre simple,

de base,

de quoi se hérisser en fors intérieurs

vers des sommets lointains

ou alors éteints.

D'acides lubies retournées en toile de fond.

Désorientées, elles y retournent

et c'est le noir,

la haine de perdre sens,

à bout de substance

ainsi qu'on s'engage à voler,

à s'embrasser avec la langue à travers la grille.

Et nous essaimons sur les aires.

98#

2009-11-30T21:45:00.000+01:00

Sous l'aube

te matent

les ormes seuls.

97#

2009-11-13T22:50:00.001+01:00

Hausse les épaules

dans la foulée des collines.

DORMIR PAR DESSUS BORD

2009-11-13T22:43:00.001+01:00

Le sommeil s'est élevé très haut jusqu'à ce que les cieux se rencontrent et que s'écrase la vague, l'optique divisée en perles.

95#

2009-11-13T22:38:00.001+01:00

La musique ne retient plus,

trébuche là-derrière.

94#

2009-11-13T22:20:00.001+01:00

Ses yeux verts

couvent

sous la neige.

93#

2009-08-03T16:46:00.006+02:00

Opaque, dehors si possible.

A carreau.

Levée courbe à l'ennui des brindilles.

Vieilles files d'arbres arrêtées aux givres et aux taches.

Les vrilles enchâssent

des cieux à geler,

le ciment rabâché

où la ville enlaça une étoile émincée.

92#

2009-08-03T16:44:00.003+02:00

Arrêté à ces oiseaux-là,

les oiseaux de passage,

en des poses reptiles.

LOVE DANS LES APARTES AVEC LES INCONNUS

2009-08-03T16:31:00.006+02:00

Lové au bas de la nuit.

L'inconnu s'est cantonné aux apartés,

le silence en demi-mesure par terre,

dans la pénombre.

Des langues finissent, s'émoussent, marinent.

Le papier peint s'envenime.

90#

2009-08-03T16:27:00.005+02:00

Ce jour, cette nuit,

sans patin,

sans histoires.

89#

2009-08-03T16:26:00.002+02:00

La nuit tombe parce que,

juste un oiseau passé,

demeure la source basse.

88#

2009-08-03T16:24:00.003+02:00

Parlant en ce corps

va la fièvre.

Silhouette est trembler.

87#

2009-08-03T16:22:00.002+02:00

Les oiseaux vont en pluie

boire à la source,

le toit d'un immeuble.

86#

2009-08-03T16:20:00.004+02:00

Je serai cet arbre à dire adieu

dont les doigts dénudés

vous caresseront les cieux.

85#

2009-08-03T16:18:00.003+02:00

Sur le trottoir,

hors de lui,

la commune mesure.

84#

2009-08-03T16:15:00.006+02:00

En usufruit, un marécage. Je m'y enlise.

Point d'autre demeure sous la bise.

Un oiseau dans l'apparte de sonner treize.

83#

2009-08-03T16:11:00.005+02:00

Il y eut un soir où.

Il y eut des canaux,

l'embarcadère par dessus lequel.

82#

2009-08-03T16:09:00.003+02:00

Tordu au sol, à la fin,

notre amour revient.

C'est la nuit.

81#

2009-07-30T17:25:00.005+02:00

A Paris la mer s'absente.

Elle tourne un ventre énorme,

elle tend les filets où tant d'oiseaux se prennent,

tant d'immeubles,

tant de lumières.

80#

2009-07-30T15:45:00.004+02:00

Elle rêve de piscines bleues sous le ciel couvert,

de croisées à l'envers où passent, délabrés, les chats abyssins.

Et de hululer hors champ.

79#

2009-07-29T15:51:00.004+02:00

Prêtez-moi l'éternité,

sur ma tête,

je vous la rendrai !

78#

2009-07-28T12:01:00.003+02:00

Bar à Pigalle.

L'heure s'allonge

des chevelures.

SAUT DE L'ANGE

2009-07-28T11:37:00.004+02:00

Je me penche à peine, le ciel tombe, c'est le ciel, cette terre. La zone perdue. La campagne tant attendue se retourne. Ce sont les flaques jaunes, la perte de vue.

Si tu connais une flamme, c'est l'immense calme, la dimension boîteuse.

Tu marches, tu cours, tu écrases ces champs et ces fleurs de ta botte et les toiles d'araignée qui perlent sur la trace des pas. C'est voler. Et c'est en ce sens, s'il te prend de chanter, que tu reviendras à la voix des rapaces ainsi qu'on en vient à l'été.

76#

2009-07-20T13:24:00.005+02:00

Pleuvoir encore

ainsi qu'on aime,

couler de source là-dehors.

75#

2009-07-17T11:23:00.007+02:00

Et reposer

à ciel ouvert

dans l'ignorance dernière.

Surtout ne plus penser.

A rien du tout.

RITUEL

2009-07-16T16:52:00.005+02:00

Sur le seuil, de toute éternité ils se préparent, un par un, à prendre le boyau par les cornes, à y passer. De part et d'autre de la roche leurs hôtes les fascinent, les médusent, les embrouillent de rythmes et de chants. A travers eux, c'est la paroi qui s'exprime. Ils en sortent, ils y retournent, ils y déposent des traces qui sont l'alluvion de l'alluvion. Ils appellent à l'effacement et cet effacement est une vibration, une répercussion, des chants et des rythmes. Leur âme couve dans les flammes, empreinte des manades poussant leurs sabots sur la voûte et qui jalonneront le parcours. Elle se contorsionne dans leur chair, elle est l'anguille harponnée en rivière pour s'évader dans les méandres. En attendant, ils se préparent. Du pied, ils scandent le seuil.

Avant d'y passer, avant que ne débute la cérémonie, encore sur le chemin du sanctuaire, le groupe fait halte et forme un cercle autour d'un rocher baroque, comme en flammes mais seul le crépuscule crépite aux alentours. Leur conscience à tous file dans la nuit ainsi qu'un colifichet passé au cou d'un homme mort de froid, les cordes qui pourraient pleuvoir à l'avenir. Des anfractuosités de la roche, tandis que le soleil décline, se dégage et l'enchâsse le serpent qu'on entend traverser la forêt, la couvrir de ses reptations qui sont une voix. Dans le foie de la montagne, ils le relèguent. Sur la roche ils retracent son corps qui est aussi un itinéraire scindé d'anneaux et de chicanes. Rendez-vous est fixé. Dans la montagne, après les chants et les danses, le serpent qui les attend leur rendra la pareille : circonvolutions sans ailes et presque pas d'air pour soutenir, juste assez pour que la graisse brûle dans le photophore. Des fourmis dévoreront leurs membres, le caïman refermera sa gueule sur leur abdomen, leur thorax, leur gorge et rien ne servira de hurler comme des bêtes car de même qu'ils ont capturé le serpent, le serpent les tient captifs en son silence. Seuls les guideront les caprices de la flamme et de la faune qui la hante. Ils voudront courir mais ils n'en auront plus l'espace. Ils ne trouveront leur salut qu'en accord avec le serpent. S'ils l'aperçoivent aux confins, sur la paroi qui est membrane ils lui feront des pattes, ils se feront membres de serpent et de concert ils retourneront au jour.

Leurs enfants s'en sont sortis, pleins de croyances et de craintes. La montagne s'est effondrée. Depuis ils ont gagné le désert ondulé des chimères, l'étendue, la peau et les os pour bouée de sauvetage. Lorsqu'ils en ont le loisir, à l'abri des tentes aux larges auvents, ils s'appliquent à les inciser, les perforer, les graver, rythmes et chants, fiers de la mémoire qui s'efface. Y compris dans le silence ils peuvent danser car ils portent en eux et sur eux la marque de leurs chants et de leurs rythmes. C'est du sang mêlé à la nuit.

APRES LA PENDAISON

2009-07-15T15:48:00.004+02:00

Une fois la corde tranchée, ce fut le carambolage dans les flammes, plein gaz. Non plus une chute mais l'envers du décor, d'un coup, comme une chaussette qu'on retourne. Il y avait foule. Une foule invisible et silencieuse, sans espoir d'Orient et partout, les dômes, les vasques, les tympans de rage blanche pour seule perspective. L'élan se poursuivait dans la zone sans objet et le sujet s'y égarait dans une mimésis confuse, prenant un corps universel semblable au toucher à de longs filets d'écume et de bave, au début. Après il se fit dans la zone un désert de promiscuité. Désert et promiscuité à la fois, pour toujours.

CE QUI SE PRODUIT LORSQU'ON SE MÊLE DE MAQUIS

2009-07-11T12:59:00.011+02:00

Passer les ronces, sentir leurs égratignures.

Retranchement. Des soleils dont le venin est dans les tempes.

Retranchement dans l'univers des signes, fichu, enrôlé dans tous leurs sens.

Dire qu'ils sont un seul et unique hublot pour corroborer l'univers.

Vous verrez des signes dans les mimiques de quelqu'un. Une fois seul, vous les imiterez, vous les mimerez afin de mieux les comprendre. Et vous en comprenez quelque chose de plus, effectivement.

On donne signe de ce qu'on voit tout comme de ce qu'on est.

Ce n'est pas à tort qu'on refuse de passer sous les échelles ou les échafaudages ni à tort qu'on y grimpe parfois comme à des arbres. C'est une question d'angle, de lumière et de ce qui passe au travers.

Se souvenir de la pleine lune dehors, ce soir. Sortir et la revoir.

Que signifient ces objets qui semblent tomber de leur propre chef dans le hangar désert ? -Que la lune est absente au rendez-vous, finalement. Hurler à la lune puis se calmer. La concevoir à nouveau.

Accroupi parmi les pierres, la lumière devient un jeu. Un jeu tout simplement et autant s'attarder à la lumière du jour.

Observer longuement l'enchevêtrement des ronces dans la caillasse jusqu'à en être une soi-même.

71#

2009-07-11T12:05:00.004+02:00

Vous n'insisterez pas, à l'avenir.

Autant se charger du linge flottant.

Autant faire un tour,

croire, dehors, à la salubrité du vent,

l'épancher parmi les roseaux.

Ce n'est pas même la mort mais vous vous arrêtez à cette verrière.

Un reflet.

Une existence de reflet.

Hier ou là-bas.

Tout ce qui vous importera.

Plus loin se trouve la rue, à bon marché.

Elle vous en prie.

70#

2009-07-11T11:28:00.005+02:00

Étendre sur l'herbe. Suspendre un arbre et de son amour tordu à chaque toit. On se sait pendu à des sortes de lèvres sur un mont de cinabre. On le sait, pour peu que le jour s'éclipse et que geignent des peupliers hors antenne. C'est retourner, la luzerne penchée et la dernière couche. Des oiseaux parlent arabe vers les champs en friche, le portugais moisit aux poutres.

69#

2009-07-10T17:03:00.004+02:00

L'après-midi dépareille en cela,

à vue de corneille,

des poubelles, des buttes aux toits.

A LA CASSEROLE

2009-07-10T16:37:00.004+02:00

Un oiseau se mourait sans un cri dans la chambre creuse.

Nous nous aimions alors même que défaillaient les murs

et les barrières affleurant de corail, d'écailles,

de ce même mouvement, là-haut, que les murs enfièvrent,

d'un oiseau dans les affres et l'extinction,

dans la logique des creusets, la chambre creuse.

Ici où l'armoire ne connaît point de géométrie.

Ici d'où s'effondrent les octobres lumières,

dans le renfoncement d'un clou, de certaines valeurs.

Ici où l'oiseau se meurt, c'est le toit de l'armoire.

C'est à peine l'armoire, tout juste.

C'est peut-être, par devers soi, la plateforme.

Songer à la forme endormie, y revoir

les éclosions des mondes, les idées, les autres,

les antres du remous ainsi que les cloisons

et songer en forme recluse dans les bas-fonds.

Elle dort en relation, là où sont l'armoire et l'oiseau,

et la ville lui est sinueuse, une arche pour les points fuyants.

Entrons bien en éruption, en relation, en contrebas.

Elle se dore au défaut des armoires et des toitures,

étendue, grosse et bleue de pénombre.

Entre nous de ces ombres-là et un oiseau, de ses écailles.

AMARE

2009-07-09T13:20:00.003+02:00

Le chagrin ne leur serait que la mort, un vrai désormais, un horizon où rien ne croise. Voguer leur revient en simulacre de victoire, en eau rance. Les raies manta

les ont laissés là.

Cela ressemble à notre pêche intranquille,

tant de bouchons, nous,

en périphérie des rivières,

où recommence la prière des arbres,

le monde entre leurs bras.

Entés, des racines entre nous.

La roussette en hésitation

contre les lunes plates, froides, abusives,

leurs doigts noirs

se déroulant entre les soies.

Leurs ombres ne se comprennent

car la nuit est pleine

et en pluie elle tombe

sur la terre.

Elle a orné les marécages de reptiles.

66#

2009-07-09T12:52:00.005+02:00

Le corail s'est enté au large, comme un sourire,

là où chavire, sarclé, un baobab marin ;

un esquif démâté s'est fondu aux embruns

pour hanter au tracé où les côtes expirent.

65#

2009-07-09T03:06:00.003+02:00

D'ici le ciel est un angle,

problèmes et odeurs

sous la lueur en tringle.

64#

2009-07-09T03:00:00.004+02:00

L'aboi vous délaisse

auprès des baies,

de par la mousse.

63#

2009-07-09T02:44:00.006+02:00

Pendus au gris majeur, les volatiles,

est-ce qu'ils s'étendent ?

Est-ce encore circonvenir

la cargaison quelconque, qu'elle retourne ?

Soufflés, les revoilà peut-être,

débris épars en grève plate qu'articulent les galets.

Et pourtant ils grésillent.

Autour d'un axe ?

62#

2009-07-09T02:12:00.006+02:00

Cet arbre-là dont la voix fléchit

pour les toits et l'oiseau tacite

et parce que le ciel est gris

tout autant que la route.

61#

2009-07-09T01:57:00.005+02:00

De nouveau. Là où l'oiseau s'est tu.

Que deviendrions-nous si les cieux se révulsaient ?

Là où les disques se rayent et les soleils font songe,

dans la rage claire d'un blé engrangé

vers quoi les arbres mésangent.

Jamais les ombres ne s'effilocheront autant

que les fourches reverdies au champ d'une clé

ou l'érosion, tranquille au fond,

le silence carpé.

Les eaux flottées aux planches,

quels noms disent-elles,

en quel nom ?

RACINE

2009-07-08T12:21:00.003+02:00

Vous croyez le monde plat.

Vous crûtes le monde rond

et vous croyez aux frasques de ce monde,

un blanc souvenir d'ailes et de fresques.

Puisque vous croyez à ce ciel bleu,

les yeux ronds.

Et nous croirons à 1+1,

à l'horizon,

aux ectoplasmes échappés

de terres prises dans un four ;

circulaires, les vautours

et les détours

et croire, encore, en la mort blême,

l'impatience au carrefour.

Parce que carré est le monde

nous nous prendrons soudain de haine

à l'équateur,

soudain carrés comme la hanche,

en proie aux carnes,

aux circulaires.

NOCE

2009-07-08T12:04:00.003+02:00

La ville tendue de la rive à la rive

de quelle rivière ?

-Oublier, probablement

lové tout contre le pavé tremblant

puis omettre ses délires sur un banc.

Vers quelles poussières se poser ?

De tant de mains se déprendre ?

-S'y prendre en embaumeur

tout contre le ciel blanc,

là où poudroie la croisée.

Très long boulevard, très long

et très en retard

mais harponné, dégoulinant de soir.

Trop beau de trembler encore en tombant.

-Pour quelle trombe

et pour quels genoux sont les rues en croix ?

Seule et unique grâce, pourtant,

dedans la nuit immense

de tenir au dehors

et aux lueurs serpentaires.

Ainsi les anneaux de contrées trop lointaines

passés aux lampadaires.

NOTICIAS DO MAX

2009-07-07T11:41:00.011+02:00

Cheiro a alcatrão : acho que por aì jà se passou.

Sò importa o pigarro

de madrugada,

tabacos por jangadas, garças pelos ares,

acerca de absolutamente nada,

mesmo como se nunca

tivesse acontecido qualquer,

qualquer coisa.

Mas algo falhou.

E sò cuspir na calçada

como se fosse bênção.

Cair duro, na real, là em Petròpolis.

Disseram que era sò olhar em frente.

Sò importam cidades soltas,

sò importa dormir

ou nunca,

nunca mais falar,

ser noite, é sò.

Ainda vejo àrvores pela frente, às vezes,

e ainda pàssaros por passar,

por baixo, demais.

Aquilo tudo pela janela.

57#

2009-07-07T10:56:00.005+02:00

Sur la margelle d'en face, je suis le géranium, le bâtard des meublés.

Je réfléchis les locataires, leurs faces abattues comme il pleuvra, comme se répètent leurs absences.

Je m'incline, congé ténu qui nous unit au bout de chaque souffle. Nous ne tenons plus que par la fibre.

De la margelle au trottoir je descends de moi-même. De plâtres mal essuyés les pigeons s'élancent aussi. C'est égal.

Les jours baissent ainsi, étage par étage, vers la confuse perspective d'en finir.

SOIRS TOMBANTS

2009-07-07T02:21:00.004+02:00

Depuis quelques jours, maintenant... Cela ne peut pas durer.

Dehors -la fenêtre est ouverte- des mâts dépassent

les immeubles, la place Nette.

Des lambeaux se sont pris à l'extrême gréement,

un disque file dans le décor, une assiette,

jusqu'aux pigeons sur le trottoir en miettes.

55#

2009-07-07T00:12:00.005+02:00

Nous sommes

en suspens ;

à la racine, nous serions serpents

et l'herbe haute,

les arbres ou la sagesse.

Quand nous aurions songé dans les lianes, d'amour devant les monuments, c'est encore l'herbe éparse et rêche entre les dents ou les beaux milieux du séjour.

C'est encore s'étendre, l'âme en liasse

et repenser en vieux de grange,

rouge faisan qui nous démange l'entre-guerres.

Brefs, nous sommes en repos, vraiment,

sur un lit de rivières

et de pierres vagues,

dans leurs veines présents.

54#

2009-07-06T11:39:00.006+02:00

Sur cette table on s'est posé. C'est presque un objet, c'est quasiment inanimé. Sur le sujet on me dirait que rien ne se trouve. On me ment de toute évidence. A cause d'un voile, les amas d'écumes et de grands bois qui nous traversent si nous parlons. A tant ouvrir la bouche, on finit par s'aveugler, c'est fatal, à cause des exhalaisons, des luttes intestines et tant d'arbres secs, à carreau par delà les croisées. S'il pleut ou pas.

De toute évidence on cherche à m'induire en erreur. Moi, je jurerais de tout, dans la faute du mieux. J'en jurerais les yeux fermés : on la voit, cette table, les yeux et les serpents qui y grouillent, les coudes et les verres glissant dessus, les gorges, toutes voiles dehors.

C'est là-dessus que je marche et que je danse, à cause de la rêche affection des arbres.

Et pour les croisées. De celles qu'on parcourt d'un pied sanglant sous les couleuvres et les ronces, après le regard. Celles qui ramènent à loin et que le vent emporterait bien. Baves pour elles, orages sur Trafalgar Square, une idée de mer en étoile, entre les dents. Posé sur un banc, plein de pigeons, autant que sur cette table en rase campagne, l'enfance des nerfs entre nous, tendus comme des cous, des cordes à gratter.

FOYER

2009-07-06T11:12:00.003+02:00

Dans l'âtre, plus rien, un vrai garde-manger.

De la cendre remonte, vous est une note,

le trépignement des flammes et des habitats,

un air de flûte, enfin, et sur la paroi

se dresse en noir constat.

52#

2009-07-06T10:22:00.004+02:00

Viens par ici me chercher des nuances, approche. Aucun risque de te reconnaître : mes yeux ont roulé une dernière fois, avec les vers, en transhumance. Entre en paix sur un autre pied dans la danse différente.

Le repos, c'est ici : la carne en jachère,

poussières dans les allées.

Viens pencher là-dessus l'arborescence que je te sais, le sol se perd en terrains vagues.

PERSPECTIVE 2

2009-07-05T17:09:00.003+02:00

Goûter à la dernière source

sur les berges affolées, sous les auvents

battant le pavé,

sous les feintes Ourses.

L'horizon éteint,

était-ce enterrer la note ancienne,

s'enrayer sur la plaine

quand des reines braillent

un parcours aveugle ?

La demeure en paille.

Un veau beuglant

de verste en verste

et sous l'écaille,

un pis allant.

&

2009-07-05T14:57:00.007+02:00

Le retour, une fulgurance induite par les marécages, le retour aux marécages et le plomb en tête et des eaux vertes, toutes subjectives et des linéaments jaunes sur la surface. Retour au cabotage et au tracé des continents, accuser la quarantaine et les cris inhumains qui surnageaient par-delà les toits et les quais.

Maugréant tout contre le silence ou dans les voix constantes.

Pied-à-pied, dans la terre qui se défait de digues oublieuses, se déprend d'aller à des navigations. La main qui s'est aussi coulée, sinueuse dans les coordonnées du scorbut.

Les cercles, les entrelacs, les historiettes et les différents points de fuite, pensifs dans le sens des océans où les mannes bleues s'accordent et se désaccordent et ne se rencontrent pas en d'autre point que là, pensif ainsi que furtivement au regard de la bouche à la main.

Retourner au silence, ici. Penser au silence lorsqu'il n'est plus. Être indélébile et relatif.

Le silence et sa coquille, à une seule main.

Ceci pour un éveil, un paludique retour à la grise nouvelle au creux de la poitrine et sur le front toujours immobile des jours. Pour ici où les parcours se sont effacés.

Un doute plane au-dessus du champ de carbone, sur l'irrigation des couleurs dont les cercles se resserrent. Un doute, une éclipse toute en longueur, dans la géométrie des étoiles et puis des oiseaux ; leur appel en rythme, au diapason de spores, annonce la diaspora par cet espace qui va se clore.

Les chutes d'eau qui étaient tapies dans les brumes et les éléments externes promettent la terre, de loin en loin et le ferment. Se couler à peu près dans des impressions mouvantes et qui s'affirment. Aviser enfin les ossatures, les pléthores vacillantes entre deux pénombres, peu avant les dédoublements de la tonique. Ce sera une désenclave des musiques, leurs sorts multiples et déhanchés au-delà et les hospices en réseaux ténus.

Un adieu : l'air ambiant se condense déjà, de part en part.

S'entretenir dans les bouges où les feux, tant bien que mal, déploieraient un signal précis. Tenter de comprendre : une entrave et l'orage au bout de la compréhension. L'un dans l'autre, nous sommes égaux à l'horizon, l'interstice inconciliable d'une seule sphère. Nous sommes cette droite d'une veine optique, les anneaux coulant autour des sensations intactes.

Nous reviendrons ici, embaumés à cette lumière où le soleil nous est étrange, système, peut-être, et bien plus large qu'un ordre de jour.

Ce n'est même plus songer à prendre fin comme l'ancre se lève, traîne et sillonne dans des directions translucides, vers des caps oublieux. Progresser tient à cet espace, entre la mer morte et les empreintes digitales.

PLACE NETTE

2009-07-05T13:57:00.003+02:00

De ce qui passe, un espace

s'immisce et si la place est fugace,

les jardins aussi périssent.

De lenteur est ce qui glisse

là où les foules s'amassent ;

de lenteurs et de carcasses

un plancher se rehausse.

Un plancher auprès des fumigènes

que de vagues indigènes

dans de vastes anathèmes

tournent clos.

L'enclos est place nette

et songer aux heures bêtes

où s'émoussait la hâte.

INFORMATION

2009-07-05T13:52:00.006+02:00

Certains, il est vrai, absolument nuages,

les dissidences et certaines pluies en partage,

un songe un peu trop loin qu'il nous fallait détruire

et la foule orpaillée sous le siège des pierres.

FAÏENCE

2009-07-05T13:36:00.003+02:00

Vous l'aurez entraperçue. C'est la charnière immense et poussive dans le vide. Vous l'aurez vue pour ce qu'elle est : simple et claire strie par la broussaille divergente, parures en bataille de ces mondes-ci où le silence a germé, où l'orage déboîte en ceci, près, seul et entremêlé.

Les semailles s'échevèlent déjà en travers de symboles tels que le soleil. Vous les auriez confondus à ce jour, lendemain décanté par les flaques amères, naguères éclatés que chevauchent les espaces.

Nous serions les manades, nous zèbrerions, impropres, entre ces cieux-là. Faillites de nous : c'est la digue fêlée aux couleurs des fournaises, faillites, tendres et louches émaux en vous. Nous brûlons encore dans ce buffet, dégagés des campagnes.

ALCÂNTARA 3

2009-07-05T13:11:00.004+02:00

De sous la route, en plein soleil, filtre la sorte vaporeuse d'un sort de fantasme.

Découvertes dans les replis d'un manteau et de la déroute,

ses lézardes ; centres et départs

pour le séisme où repoussaient les essarts

et la cause tremblant en haleine.

Et la broussaille alors qui revêtit les plaines où prêchent

à ces sortes d'ondes les baleines rêches

et la presqu'île et le mouvoir revêche.

Ondes que pointent les misaines de sanitaires en comptoirs

pour peu que fût salubre le soir.

45#

2009-07-05T13:01:00.004+02:00

A la grande pièce grise,

aux manades froissées qui hurlaient au silence

elle s'adonnait. Elle,

flambée sombre dans son œil, d'anciennes ombres,

ou dans les plis du drap sale

d'où s'auréole la salle.

Stries, séquences, taillades.

Périodes lunaires par les jours emmurées.

DECLINAISON

2009-07-05T12:49:00.005+02:00

Presque en mouvement.

Le bruit furtif, l'étrange maraude

-ce ne sont que des objets- brûlent

presque en dansant

leurs destinées tziganes.

Presque disparaître sous ces clartés,

soif de s'y dissoudre longuement

comme se prend le large, le travers,

le rebours d'une nuit, d'un lampadaire.

EMBRASURE

2009-07-05T12:43:00.003+02:00

Nous nous en irons d'ici où une seule et unique fenêtre est percée,

par les empires éteints,

les langues mortes,

les signes appelés à mourir.

Les étoiles ne s'ébruitent pas plus là-dedans.

Nous buvons, elles discutent.

Elles sont vieilles aussi. Ce sont de chères amies.

Le même avion repasse dans l'encadrement.

Je laisse le rêve des oiseaux, les embrasures.

Nous sommes l'apprentissage de cela.

42#

2009-07-04T12:55:00.007+02:00

Elle disait lointain,

elle disait les avancées,

la lune pleine, de la faim,

les yeux fermés.

Elle disait borgnes les retours

aux cieux, les voiles, les détours,

les us des tours

et croissantes, les coutumes dans la terre.

Les cieux en glaire

coulant leur amertume au carrefour,

toute de fièvre ascendante

et de contours.

Et les eaux qu'on ne reprise

qu'en la brise

bancale et se refend, pâle

dans les plantations

tendues de râles, qu'on eût dit.

PAYSAGE

2009-07-04T12:43:00.003+02:00

Le champ démâté, l'horizon trouble,

quel voile voulais-tu qui redouble ?

Le blé découché pour l'échafaud

entrelace l'hiver par le haut,

dans le cri de la graine qui tremble

à l'oiseau détaché de l'ensemble.

BOUSTROPHEDON

2009-07-01T13:59:00.005+02:00

Lancinante journée, trop longue, de voyage, au fil du soleil. Les pieds dans la lumière en marécage. Elle s'infiltre dans les bottes. En lumière, les bottes sont dérisoires, presque nauséeuses. Elle s'y infiltre, chez elle. Elle s'incruste dans la chair par parcelles. Une musique tardive éclaire le pas. Dans les bottes, une ville entière, la circulation, les becs de gaz. Des ersatz de lampadaire aux pieds, une réalité toute seule. Sur ce terrain-là, marcher, c'est la seule solution, par les sillons qui au grand jour se désagrègent.

39#

2009-06-21T16:26:00.006+02:00

Avant devant toi. Tu te levais dans la nuit, en manque, d'autres yeux que les tiens exorbités aux alentours. Tu scrutais les marges. Dès le réveil, le monde se résolvait en un très long travail de sape, une foulée qui s'allongerait jusqu'au souffle unique où la fatigue ne compte plus. Par le carreau embué de la salle basse tu observais de ton attention hallucinée les processions de vieillards qui encerclaient la cour de noir et de blanc, de tremblements et d'intransigeances sous de rauques ralliements. Leurs regards s'enfonçaient dans le crâne comme planètes à la lumière du jour.

Dehors sont les vaisseaux et les nuages,

vos propres pensées prises dans du verre.

Rien à voir de ce côté ni dans les demeures.

Les insectes et les nids sont aux bâtisses, aux envolées.

Vous pourriez tout omettre à l'intérieur de ces hébétudes,

songer aux reliefs du fond des crevasses.

Le pic endimanché, la tourmente et la tourbe esseulée de vos empires... que venaient-ils vous chanter-là ?

Si les arbres émergent d'ici, c'est pour mieux vous bercer, que vous soyez rugueux un jour. Ils tiennent des propos. Sans appel, comme vous, ils s'agitent si l'orage menace. Cette lande vous est commune, c'est le penchant pour la mer et le goût des tréfonds.

Ainsi vous attendez, dans le fond. Vous prenez du germe au soleil trouble, sans histoire, et le recel en juste sympathie.

Son visage où puiser des fourches.

Les âges défaussent son visage

où les champs reviennent en bouche.

38#

2009-06-21T15:59:00.005+02:00

Elle se trouvait calme.

Cela dépendait

d'un platane aux aguets

dont la branche pendait.

La lune sous-louait une écorce et la rue.

OU

2009-06-21T15:46:00.003+02:00

Tenir où se tiennent les vaches,

aux foisons répétées sur la toison des roches

quand la mer a ramassé.

Venir d'où viendrait l'obscurité.

Du pont qui s'effondrait pour une étoile basse

ou du plafond lézardant

à portée de calebasse

dont la clé serre entre les dents.

Les neiges musardent.

L'écho fut extinction de voix

sous les mansardes.

La nuit, elle vous tient,

elle va d'un allant et toujours,

en un serpent.

Elle va sommeil,

non pas hier,

au fond de la lumière.

MARINE 3

2009-06-21T15:13:00.006+02:00

Sous des pluies trop brèves je vous rencontre,

entre les clameurs, par les brancards,

entre les raies et les tours rameutées sur le tard,

sur la mousse, la bave amère, la barre.

Des algues se tordent aux rêves de blé.

35#

2009-05-23T02:50:00.006+02:00

L'écorce des corbeaux au ciel se bêche.

34#

2009-05-22T19:27:00.005+02:00

L'amertume s'éprend

où on prend l'avenue,

la porte chancelant derrière.

Des couleuvres d'afghan

juste au bout de la rue

se coulent dans les trémières,

se lovaient à Venise

autrefois et sans manière

sur les tréteaux de rigueur

lorsque les puits s'enlisent

dans les cours arrières.

33#

2009-05-22T19:24:00.004+02:00

Retomber en lueur au champ de pierre.

NADIR -ZENITH

2009-05-21T23:48:00.006+02:00

Il ne savait plus, cet escalier, si à le descendre ou le monter, depuis qu'il avait débarqué, il servait.

Sa solitude, il la grattait d'une main bancale sur la table, d'un regard en coin, presque hargneux vers le lavabo, tantôt, le petit encadrement à droite, ouvert sur les poulets et les tuiles.

Il allumait des bougies montées sur bouteille pour entendre leurs voix.

Il n'y avait là rien à redire. Du reste, à qui l'aurait-il dit ?

Ni descendu ni monté, il se taisait.

Il se tournait les pouces, l'œil sombre.

L'œil ferme à travers

les coups secs et les cris.

Tout crissement s'évanouira

au bas des portes closes,

aux franges safran des tentures,

au grill de la mécanique.

Silence. Relations insectoïdes alentour.

ARCHIPEL

2009-05-21T23:09:00.008+02:00

En quittance, un vieux port insulaire

comme on quitte une sorcière

qui vous a aimé pourtant.

La côte de nuit.

En vous s'illumine un rêve d'elle,

elle, façons vagues d'aller vers.

Anse ou elle-même, elle est

anguille de signe.

Sur des restes, sur la faim

que ces plages barbares vous laissent,

seulement. Un phénix s'endormait

sous la désertion des villages

jusqu'aux plages d'argent.

Etre ainsi qu'on est,

à nouveau ivre,

en plein soleil et loin de la rumeur.

Vous parler avec l'accent des mouches anciennes.

Du ciel au-delà des lumières.

La grève en est un songe sans limite,

sans avoir à y songer.

Puis il reviendra

asséché, à la recherche quelconque

d'une source, votre songe.

Ne tisser qu'un rêve de serpent,

des géométries, tout bas, au creux des pierres.

Un foyer vide qui attendait.

Des seringues jonchent

dans un silence porphyre.

Les adieux n'en finissent pas

vers Thyr, en un détour qui enfonça

le Septentrion.

Le foyer qui vous est rendu,

tout en érosion.

Reconnaître des yeux plissés, des visages et des langues obscures.

L'amitié sur les tours absentes,

quelque part où la lune peut plonger.

A la grâce hermétique des pierres

ou au vif métal des siècles, des oliviers, en face,

là où fond la lumière.

30#

2009-05-21T19:28:00.002+02:00

Dans les grises mines le pouls résonne quand les pas surnagent.

T1/T2 AVEC VUE SUR LA RUE

2009-05-21T19:10:00.006+02:00

Jusque là, la faim qui nous tenaille

demeurait au dehors.

Jusque là, elle demeurait virale,

elle rôdait sur les bords

des fenêtres

passées à son moignon.

Elle se tenait parfois sur le parvis,

sur la rampe, debout

et clignant aux chats.

Elle suintait des villes

sur les maisons sanguines.

Puis elle demeura, vraiment,

exactement ainsi qu'un chat,

rencognée dans la pièce

ou sur nos ventres ridés.

Pour elle, elle poursuivait au-dehors,

dans les canaux,

sur le sillage d'un moineau

par la fenêtre froide et sans rideau

où la cuisine se reflète.

Nous vivons désormais avec elle,

plus que jusqu'au cou dans la marmite, boursouflés

et ne sachant que dire.

Ce soir elle bout et elle ressemble

aux vieux canaux et à la faim,

au silence qui nous tenaille.

PIANO

2009-05-21T17:43:00.005+02:00

Elle se fendra

enfin car on périt

de revenir

et son sourire est cette

couture vide.

Un piano

doucement remâche

l'inferno

de rire en l'air,

non, à rien,

à l'orchestre bactérien.

Solo.

Le pont ésseulé

sur ce sable écartèle

une quinte de toi.

ABLATIF ABSOLU

2009-05-21T17:36:00.005+02:00

La passe, d'elle-même

une fois les membres cédés

sur la route élaguée,

aux ormes blêmes.

Les tibias oriflamment,

battent les champs, battent les fossés.

Seuls. Le ciel comme linge.

Rebattent les geais.

De flagrances en lits dérangeants,

aux paillasses un détour de misère,

des misaines compassent l'auvent

de rives en mers.

NAVIRES

2009-05-21T17:24:00.006+02:00

Lumières d'avant s'il est temps d'y aller.

Nuit aucune.

Un insecte s'éprend de filets

comme de vieilles filles.

De faibles trombes élèvent le pont,

les fenêtres vacillent.

Si le ciel cligne encore, c'est d'après les violons

sur le pont résilié.

25#

2009-05-21T16:50:00.004+02:00

Je suis assis ici comme n'importe où.

C'est là ma force.

Je te semble, mes mains te semblent

immobiles comme le sable

et les cendres sur la table

ou le sol dessous nos pieds.

Mais nous rejoignons les braises vives sous la tente du sort.

N'importe où, les mains disjointes et tendues,

le ciel nous est remis en dés.

Sous ton coude,

à tes côtés le long de l'Arsenal,

je serai aussi aux vapeurs d'où la mer émana,

d'où jaillit encore la racine de l'olivier ;

calmes de loin en loin,

des portées retrouvées dans la gorge des chiens.

Nous serons d'accord.

24#

2009-05-21T15:01:00.002+02:00

Le rejet de ces nuages

loin du ciel,

à quelques mètres de la table.

EROTISME

2009-05-21T14:56:00.006+02:00

Donnez-moi votre aire invisible,

je l'oublierai pour vous ;

tangible et en plein esclandre,

je vous l'enfouirai.

La charogne vous est un chant

et la plaine accessible,

circonscrite à vos dessous.

Vienne là votre amour en guise

d'extrême fonction

d'où monte la rade aiguisée aux tréfonds.

22#

2009-05-21T12:03:00.004+02:00

A l'absconse ellipse

et rendue folle

une infime étoile

renaît des tôles.

CHANCRE

2009-05-21T11:51:00.006+02:00

Ni rejet ni césure.

Une percée mauvaise

en ce jour qui revient

aux porosités des glaises,

à des limons anciens.

La butte grêle écartelée

s'enchasse aux étranges stances.

S'en aller placide aux routes,

par les arbres gelant.

Conforme à cet oiseau-là,

un vacarme sans borne,

un silence d'enfant

délaie ses foulées au courant diluvien.

Décence, douce musique

dessous les champs d'hypnose.

Aller à l'échancrure dont le soir et la vallée se chargent

dans des sortes de chance.

EXTRÊME-ORIENT

2009-05-21T00:33:00.009+02:00

Les teintes grisonnaient de loin en loin

et les cloches basses.

La tête lasse. Les passereaux

virent aux branchies des cimetières.

Le jardin, les passerelles, les ivoires

refondus en cette mare

dans la constance délitée des sycomores,

de leurs rythmes blanchis à l'hiver.

Passent dessous l'express fondu d'espace.

QUELLE AUBE D'ETE ?

2009-05-20T23:58:00.011+02:00

Légender,

dévider les comptes,

rendre précise la silhouette.

D'un prompt contact,

l'illustrer.

Pourquoi

-et vaquer aux forces des bêtes

sous un temps compact ?

Les volutes par paquets ;

toujours assis ici,

au même endroit.

Cela tient à force de toit.

De ces neiges me remènent aux abois,

nappent d'un jour cireux et de guingois.

Des gitanes de vous rôdent par là.

Ah, pardon...

C'était pourtant le sous-marin que vous attendiez en quai de Seine...

Nous songerons aurore

si tu dors

et je serai l'antienne

bégayant aux sémaphores.

Nous nous aimons toujours

là où je m'endors.

Nous séjournerions à la courre,

au son du cor,

aux hivers, notre sort,

mon amour.

Dessous la plaine grise était-ce

l'aube que nous tenions en liesse ?

18#

2009-05-03T02:03:00.004+02:00

Nous savons des îles mortes.

Nous savons un monde

et savons mourir les astres.

Des fleuves et des bras,

un arbre courant,

sans ampoule.

CATARACTE

2009-05-03T01:48:00.006+02:00

Vous tenir pour la chandelle au ras des oliviers.

Le plafond vous est vide comme un verre

et le plafond vous est ouvert.

Une brèche vous est venue,

des écailles et des moulures sous les torrentielles.

Le monde entier vous est un clou dans le mur

et du plâtre viré mais la terre va cuire,

même des chambres claires.

D'autres brèches pointeront,

des lézards surplomberont, seront la lumière.

CONSANGUINE

2009-05-03T01:14:00.008+02:00

Remonter cette ruelle,

se rétrécir jusqu'aux artères

et voir un peu de ces cacophonies mordre dans la mer.

C'était cela, le soleil

et l'ombrage des villes.

De ces déclins nous disent qu'on se souvient,

la crue des souvenirs.

De villes en revenants, aux archipels engloutis,

c'est la douce voix des rouelles,

c'est l'échine érodée à l'air moite

ou le dégel bête aux abords des façades.

Au claquer des draps ou des mandolines,

un soupçon, des avenues dégoulinent

et tourner alors au bandonéon.

C'est en cela que la ville tangue

et là que vont les artères,

ce sont de lentes embardées où s'oublient les vaisseaux,

demain comme hier.

15#

2009-05-03T00:50:00.005+02:00

Ne leur appartient plus.

Flotte en la rencontre qui ne se fait pas.

Chasse, croise,

ne leur appartient plus

de s'éloigner.

Coucher qu'elle va se coucher,

heureuse de se coucher.

Désarticuler pour les veilleuses.

Ne leur appartient plus.

Il s'éloigne sous la lumière,

si c'est lumière.

Mais ne leur appartient pas

d'en sortir.

14#

2009-05-02T23:21:00.004+02:00

La pire erreur commise fut de vous rencontrer car je n'aurai plus jamais la paix.

Longtemps, j'ai songé au désert. Vous étiez les mirages et les dattiers.

Tant que cette terre ne s'étalera pas en courbes très douces, je songerai à vous. Je n'aurai jamais la paix.

Vous êtes dans le bon sens. Et vous traduire

et les dunes et l'invisible, cercles et vautours éblouis...

Vous fûtes les cernes d'hier et des airs de flûte.

Vous me revenez et les erreurs reviennent ainsi,

ainsi qu'on est vieux

et le sable émouvant.

Cernes enterrées, je me tiens pour vous,

droit et sans brutalité. Ce fut assez d'une fêlure. Et tout ce vent qui s'essouffle.

Etes-vous des sorts, des sortes de monuments ? Bégayant dans les couloirs aux glyphes ?

Je vous ressouviens, mon amour de sous la terre.

13#

2009-05-02T17:39:00.003+02:00

La raison va au désert.

La raison, qu'elle s'étende.

Qu'entendiez-vous par platitudes ?

12#

2009-05-02T17:34:00.003+02:00

Pas à pas

pour que n'en sorte

la moindre note.