Le cri de l'oiseau comme sottise quand de l'emphysème, du cristal quelconque, de bohème, pèse sur les fougères.
Les matines pleuvent sur la ville en vérité, la dernière verrière.
Nous exécutons derrière la valse brute des mouches, sous l'inique lumière.
Nous connaissons d'envie le verre, les tains gris de misère.
Nous y balançons le reflet de minutes dernières, notre parler mésange, infime, vernaculaire, un bouillon d'ozone entre les riffs.
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