La surface s'estompe
comme juste est qu'elle s'éteigne
à force de diffusion,
de divergences,
de variables,
d'invariablement inconnues.
Elle ne serait plus qu'une lézarde au gouffre simple,
de base,
de quoi se hérisser en fors intérieurs
vers des sommets lointains
ou alors éteints.
D'acides lubies retournées en toile de fond.
Désorientées, elles y retournent
et c'est le noir,
la haine de perdre sens,
à bout de substance
ainsi qu'on s'engage à voler,
à s'embrasser avec la langue à travers la grille.
Et nous essaimons sur les aires.
Messages
